Mi temor más profundo

Mi temor más profundo, creo que realmente es el mayor, hasta intentaba mantenerlo recóndito en el fondo de mi ser para no darle ni la más mínima forma y por lo tanto realidad: que me llegue a pasar esto, que llegue a considerar/saber/a ser mi vida así, no es que crea que es así de momento, pero lo temo en lo más profundo de mí, que llegue a ser así mi vida, que me depare eso. Si no lo has temido/pensado alguna vez igual no se entiende, o al menos no tan bien como si lo has temido incluso sentido alguna vez, yo lo he leído y he entendido a la perfección, qué fatalidad de destino le ha tocado a ese personaje, es probablemente el peor bajo mi punto de vista, esa sensación de que tú no eres de verdad, que a ti las cosas no te pasan de verdad, y que estás condenado a ello y jamás podrás verlo de otra manera. Son tres trozos sueltos sobre el mismo personaje del libro "La invitada" de la bestial (me he enamorado de ella) Simone de Beauvoir, de ella tenía que ser:

"Y, sin embargo, seguía sintiéndose al margen de la vida; esa cena era sólo una imitación de cena en una imitación de estudio elegante. Ella no era sino una viva parodia de la mujer que pretendía ser. Deshizo un pastelito entre los dedos. El juego era divertido; antes era la anticipación de un porvenir brillante, ahora ya no tenía porvenir; ya sabía que en ninguna parte, nunca, alcanzaría el modelo auténtico del cual su presente era sólo una copia. Nunca conocería nada, salvo esas apariencias. Era un maleficio que le habían hecho: convertía todo lo que tocaba en cartón piedra."

(....)

"—Le dije: «Estrangúleme, pero no me bese», y sus manos se cerraron alrededor de mi cuello.

—Y bien —dijo Francisca—, habría sido un lindo crimen pasional.

—Oh, en seguida me soltó —siguió Isabel—. Le dije: «Es ridículo», y me soltó.

Ella había sentido como una decepción, pero aun si hubiera continuado apretando, continuado hasta que ella cayera, no habría sido un verdadero crimen; apenas un torpe accidente. Nunca, nunca le ocurriría nada en serio. "

(...)

"Calló. Había ido demasiado lejos. «He ido demasiado lejos», se dijo, demasiado lejos. Pero entonces, ¿también eso lo hacía a propósito, esa repulsión cínica por su personaje? ¿Y ese desprecio por esa repulsión que ahora estaba fabricándose no era también una comedia? Y esa duda misma ante ese desprecio... era enloquecedor. Si una se ponía a ser sincera, ¿no podría ya detenerse nunca?"
 

¿Se puede ser más interesante? No.